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La perfección apesta, me repele. Todas esas mujeres y hombres que buscan la perfección en los estereotipos creados por la sociedad me hacen vomitar. Putos maniquíes de carne, sin personalidad o amor propio. Misma ropa, misma música, mismas expresiones, mismos alimentos, mismos autos, mismas vidas al final. Los mismos suicidios neuronales en masa, porque vivir como un autómata es sin duda un suicidio. Cuando todos son iguales... todos son nadie. La perfección es un pájaro enjaulado que vive, come, caga y muere con el solo propósito de ser admirado. Yo quiero vivir libre, desplumado, frío, desnutrido pero libre. |
Charles Bukowski. |
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